Peu à peu, une guerre se prépare. Cela n'aurait pas été le cas si les choses s'étaient produites autrement. Tout cela débuta à cause d'un homme. Un jeune homme. Un orphelin. Cet homme n'était pas plus âgé que vingt-deux ans. Il vivait avec une famille qui n'était pas la sienne. Et tout cela pour quoi? Car ses parents avaient eu la malchance de naître de parents moldus. À peine était-il venu au monde qu'il avait été confié à une autre famille. On avait tué ses parents. Les mangemorts avaient tué ses parents. Cet homme grandit avec une idée en tête. Avec tout ce qu'on lui avait raconté, le blâme ne pouvait être jeté que sur un seul groupe de personne. Les sangs purs. Qui d'autres que les sangs purs se joignaient à Vous-Savez-Qui et étaient à leur moindre services? Qui donc avaient tué tant de sorciers nés de moldus, sans aucune autre raison que la pureté du sang, comme ils le croyaient? Les sang purs devaient payer pour tant de meurtres sanglants. Ils le devaient, et ils le paieraient. Les Sans-Parents s'en chargeraient... Les Sans-Parents s'en chargent.